Vivir la utopía – Vivir en un rendering

Esta mañana, caminando por las calles del barrio donde vivo, no pude evitar notar una nueva obra, otra más. Un enorme agujero en el terreno árido y oscuro, salpicado de grandes excavadoras amarillas. Un ruido mecánico molesto, mezclado con los sonidos habituales de la ciudad.

Frente a la obra, un gran panel con una imagen impresa que representa un edificio de vidrio y acero, completamente transparente, inmerso en una naturaleza exuberante bajo un cielo despejado. Delante del edificio, pequeños árboles jóvenes y bancos atravesados por figuras anónimas, aparentemente humanas, también ellas transparentes, como los cristales del edificio.

Esta imagen, generada por un software y por lo tanto totalmente artificial, con una especie de “pasta pictórica”, esconde algo inquietante: nos muestra un mundo vagamente idílico, pero sin humanidad.

Evidentemente estos edificios no están pensados para los seres humanos, sino para los inversores: una entidad abstracta y casi sobrenatural que goza de derechos que nos resultan desconocidos.

Debajo de la imagen, una frase:

Diferente. Exclusiva. Única. Tu nueva casa en Milán.

Una auténtica revolución sostenible, fiel a la verdadera allure milanesa.

Luego me doy la vuelta, y la realidad que veo es otra.

Un bar oscuro y casi siempre vacío. Un pequeño grupo de ancianos, consumidos por una vida de búsqueda de una estabilidad económica y afectiva que simplemente los ha vaciado por dentro, y que ahora se pasan los días hablando de fútbol y de banalidades, observando con amargura la realidad que les pasa por delante.

Una mujer con la cabeza cubierta por un pañuelo de color indefinible que arrastra a un niño distraído.

Un autobús medio vacío y cubierto de polvo, llamado también el “transporte de pobres”, se detiene entre automóviles cada vez más grandes y relucientes, aparcados a lo largo de una acera cubierta de papeles y colillas apagadas.

No nací aquí, y sin embargo es como si siempre hubiera vivido aquí, incluso antes de nacer, en este cruce de asfalto y barandillas de hierro, parterres sucios y bancos de cemento.

Sigo moviéndome – porque no soporto este lugar – pero al final nunca consigo irme de verdad.

Incluso cuando estoy en otro sitio y pienso que puedo descubrir nuevos lugares y nuevas perspectivas de vida, inevitablemente siento el olor del asfalto húmedo y del dióxido de nitrógeno, y recuerdo de dónde vengo.

Pertenezco a estos lugares y, al mismo tiempo, me siento extraño a ellos. No hablo con nadie, como si tuviera miedo de contagiarme, ¿pero de qué? ¿del fracaso? ¿de la miseria que me rodea?

¿Y qué es realmente la miseria y dónde habita de verdad?

¿En los rostros endurecidos de los transeúntes que miran fijamente el asfalto mientras caminan, o en los colores suaves de los renderings y de la publicidad pegada en los muros?

Ambos son reflejos de una sociedad modelada en torno a una ideología innombrable, y ambos están destinados a desaparecer.

Lo que queda son huellas visuales, como impresiones de luz que se fijan en la memoria, como sobre un papel fotosensible, más allá de nuestra conciencia.

Estas formas, estas vistas, siguen recorridos desconocidos, inconscientes, y pueden reaparecer de manera incontrolable.